Cuatro letras

"Érase una vez una prostituta llamada María.

(...)Pero, en fin, como en cada momento de nuestras vidas tenemos un pie en el cuento de hadas y otro en el abismo..." - Once Minutos, Paulo Coelho

Mujeres, 

que somos fuego.

Que en la pasión,

arde,

que en el dolor,

quema,

que en el amor,

moldea

y en el odio,

deshace.

Mujeres,

que derriten con la mirada

y se derriten con un beso,

que incendian pieles

e inundan a mares la suya propia,

y que aún cuando enloquecen

son amadas con locura.

Mujeres,

llamadas putas sin serlo,

que tenemos derecho a valernos de nuestro cuerpo

como nos plazca,

a dejarnos ir a conveniencia,

sin rendir cuentas a nadie.

Que si queremos,

nos desvestimos de vergüenza,

sacamos a relucir los lunares

y nos entregamos a los ojos abiertos de quien,

a nuestro juicio,

merezca contemplarnos.

Porque podemos decidir,

como todos,

hacerle un hueco a la euforia,

al placer que brota de los dedos

(propios y ajenos),

sin cadenas que nos aprisionen,

ni un arma que nos apunte directo a la sien 

y nos obligue a hacerlo.

Así que entiendan,

que si amamos

o nos dejamos amar,

que si tocamos 

o nos tocan,

que si gritamos a cuatro vientos

o nos quedamos calladas,

es porque así, nos da la gana.

Que puta son cuatro letras

y cualquiera con un poco de cordura

ó que haya tenido el privilegio amar a una mujer

sabe que eso nunca bastaría,

ni en lo más mínimo,

para definirla.