I
Lo que está
La mesa raída
la novela a medio terminar
la taza de café helada
las cenizas esparcidas
el humo que se marchita
el escalofrío en la espalda
la pesadez en el pecho
los platos sucios en la cocina
la tierra que se posa amorosamente en el suelo
la lámpara que no enciende
el espejo reflejado en la pared
la biblioteca casi vacía
el mueble que sonríe de lejos
lo agonizante
lo muerto
lo pétreo
lo degradado
lo efímero
lo absurdo
lo fétido
II
Lo que está entre
los versos
que unen
y desunen
lo de acá
con lo de allá
lo tuyo con lo mío
lo mío con lo nuestro
lo nuestro con lo que ya no
no es más
que está entre
compartido entre los recuerdos
y los gusanos que deleitan
eso que fuimos
pero que ahora soy yo
descomponiéndome
con la lluvia
que también está
entre la ventana y la sala
y la invito a pasar
anda, entra
hazme compañía
llórame
rézame un rosario
que hoy es viernes
y tocan los misterios dolorosos
que duelen más acá que allá,
si acaso
duelen allá
III
Lo que no está
los codos sobre la mesa raída
con tus dedos paseándose por la novela a medio terminar
tomando de la taza de café ya helada
esparciendo las cenizas del cigarro
cuando inhalas el humo que retoña
y causa ese escalofrío en la espalda
que me aprisiona el pecho
y me siento como un plato sucio
y eres la tierra que se posa amorosamente en mis suelos
encendiendo pequeñas luces
que nos reflejan en la pared
apoyados contra la biblioteca casi vacía
buscando a tientas el mueble que nos sonríe de lejos
rigurosos
rebosantes
de lo vivo
lo cálido
lo eterno
lo absoluto
lo nuestro
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